La poesía es más honda que la muerte seca
más efímera que el pájaro del amor
más esteliforme que el camino del poeta
más solitaria que la lluvia cansina de Dios.
más efímera que el pájaro del amor
más esteliforme que el camino del poeta
más solitaria que la lluvia cansina de Dios.
La poesía es el llanto
de la verde consunción
del cuerpo y el alma
enterrados en el bosque
bajo apacibles estrellas.
La poesía tiene olores rancios a cerveza
y pies enfangados
que corren a destapar
las sucias cortinillas
de la ventana del poeta.
La poesía es el diamante del pensamiento
y los pensamientos
brotan entre la floresta
de las palabras
y las palabras en delirio destilan
la metafísica particular de un mundo.
La poesía es el balbuceo del poeta
que juega a ser Dios
con su lenguaje indescifrable.
No se cansa de decirme
mi poesía
-arroja la toalla.
Pero yo en el ring no oigo nada.
Dar un poema al mundo
hacer una voz más libre
causar dolor en la llaga
transferir el dolor de la guerra
o el amor
sobre el hueco de tus labios belfos.
Ahora me avergüenzo de algunos
de mis flojos poemas
y cada poemario me dice
-no se tomó Zamora en una hora;
el tiempo es un gran maestro,
es inventor de las cosas.
La poesía es el camino
para encontrar tu propia voz.
La poesía es una máquina tragaperras
y el poeta un ludópata.
Todo poema cabe en un verso.
La poesía es como las ramificaciones
de un rizoma,
el equilibrio
no está en la rima y en la medida
sino en el caos, el azar y la complejidad.
De la mano de la poesía
el poeta baja las escaleras
de los infiernos de su propio abismo
y sube por las montañas rojas
para escuchar
los gritos de las estrellas moradas
en el cielo.
Lo peor para el poeta es que su voz
caiga en el abismo
sin producir eco alguno.
El cráneo de la poesía
recibe la luz del sol
y la atrapa como un tesoro
para iluminar con la palabra de la metáfora
a la primera mujer de piel negra
en las tinieblas.
Uno nunca se siente solo
atado al cordón umbilical
de la poesía.
La poesía es una araña
que teje redes
entre distintas voces
del recuerdo
y el poeta una mosca atrapada
en el centro
con un reloj de arena
que dice
“el tiempo todo lo cura”.
El poeta es el pájaro egipcio,
la vida renace de sus propias cenizas.
La poesía es un diamante
en el ojo del Sol
y el poeta un ladrón
tras la oscuridad
de la Luna.
Hay más monstruos en la poesía
que belleza y equilibrio.
La poesía es la creación del Universo
y el poeta un pequeño Dios.
La poesía es una ninfa de los lagos
que te arrastra hacia sus profundidades.
La poesía es una síntesis
entre la herida de la oscuridad
y las violetas de la luz.
Alguna vez la antorcha
encontrará el vacío cuántico
de la poesía.
A Gregorio Morales
El poeta es el trotamundos de su precipicio,
un estudioso de su cuerpo-alma,
un semidiós griego,
un mensajero de la vida.
A veces el poeta
enciende el Sol
en un mundo de ciegos.
La poesía es el mejor
vestido para la desnudez de la mujer.
Primero fue la poesía de la República
y después
la brutalidad de la máquina
aniquiló su útero púrpura.
A T.S. Eliot
Cada verso del alma es una runa grabada en la niebla
cada estrofa del pensamiento un arcano del Tarot
cada poema del hueco de la neurona el tiempo danzante
y nublado del santo
cada expresión una pieza de un puzzle mágico
cada símbolo fértil, la oscuridad de lo antropológico.
A Piaget
La poesía es una estructura simbólica
de palabras utópicas sin sentido
como el constructivismo en el aula
en un mundo de borregos.
A Jung
La poesía es un gran círculo
de agua;
en ella se ven ninfas
que atrapan con su voz
sombras
de símbolos arcaicos.
Me asomo
caigo en ella
y en un ataque de tos
veo por un momento
que Dios es tan sólo
un humano poeta.
A Juan Orozco
Poesía en las runas de los guijarros
en la hoja mojada del té
en la espiral del caracol, el torbellino y la galaxia.
Poesía en la hélice del agujero negro
y el ADN.
Poesía en los círculos de la Luna
y el maíz.
Poesía en la espiritualidad de los higos y las cerezas.
A Jakobson
La metáfora de la poesía
son dos abejas constructoras
del panal del lenguaje mismo.
A María Zambrano
El lenguaje categoriza,
la palabra de la poesía
purifica.
El poeta finge sus pasiones
es más grande que el infinito
es más pequeño que un grano de arena.
¿Por qué hablar de lo que me pasa cada día
si puedo escribir sobre mil mundos diferentes,
mágicos, sorprendentes
con la piel de un camaleón encendido?
Un poemario cabe en un ojo,
en el hueco de una partícula
Pessoa fue la prostituta de la poesía.
¿Por qué hablar desde un yo
si hay miles de subegos clandestinos, furtivos,
esotéricos, ocultos en un punto de luz?
¿Por qué hablar de mi vida dentro de un poemario si la de otros
puede ser más fascinante en el pétalo de una flor?
¿Por qué un novelista no es confundido con sus personajes
y el poeta es un loco o le gusta la guerra?
¿Por qué la poesía tiene que ser belleza
y no hongos o alcantarillas?
¿Representa acaso la pintura siempre lo bello?
Corta un poemario
y seguirá siendo un poemario
sigue cortándolo y seguirá siendo un poemario
hasta el final de los tiempos
todo poemario cabe en un verso.
de la verde consunción
del cuerpo y el alma
enterrados en el bosque
bajo apacibles estrellas.
La poesía tiene olores rancios a cerveza
y pies enfangados
que corren a destapar
las sucias cortinillas
de la ventana del poeta.
La poesía es el diamante del pensamiento
y los pensamientos
brotan entre la floresta
de las palabras
y las palabras en delirio destilan
la metafísica particular de un mundo.
La poesía es el balbuceo del poeta
que juega a ser Dios
con su lenguaje indescifrable.
No se cansa de decirme
mi poesía
-arroja la toalla.
Pero yo en el ring no oigo nada.
Dar un poema al mundo
hacer una voz más libre
causar dolor en la llaga
transferir el dolor de la guerra
o el amor
sobre el hueco de tus labios belfos.
Ahora me avergüenzo de algunos
de mis flojos poemas
y cada poemario me dice
-no se tomó Zamora en una hora;
el tiempo es un gran maestro,
es inventor de las cosas.
La poesía es el camino
para encontrar tu propia voz.
La poesía es una máquina tragaperras
y el poeta un ludópata.
Todo poema cabe en un verso.
La poesía es como las ramificaciones
de un rizoma,
el equilibrio
no está en la rima y en la medida
sino en el caos, el azar y la complejidad.
De la mano de la poesía
el poeta baja las escaleras
de los infiernos de su propio abismo
y sube por las montañas rojas
para escuchar
los gritos de las estrellas moradas
en el cielo.
Lo peor para el poeta es que su voz
caiga en el abismo
sin producir eco alguno.
El cráneo de la poesía
recibe la luz del sol
y la atrapa como un tesoro
para iluminar con la palabra de la metáfora
a la primera mujer de piel negra
en las tinieblas.
Uno nunca se siente solo
atado al cordón umbilical
de la poesía.
La poesía es una araña
que teje redes
entre distintas voces
del recuerdo
y el poeta una mosca atrapada
en el centro
con un reloj de arena
que dice
“el tiempo todo lo cura”.
El poeta es el pájaro egipcio,
la vida renace de sus propias cenizas.
La poesía es un diamante
en el ojo del Sol
y el poeta un ladrón
tras la oscuridad
de la Luna.
Hay más monstruos en la poesía
que belleza y equilibrio.
La poesía es la creación del Universo
y el poeta un pequeño Dios.
La poesía es una ninfa de los lagos
que te arrastra hacia sus profundidades.
La poesía es una síntesis
entre la herida de la oscuridad
y las violetas de la luz.
Alguna vez la antorcha
encontrará el vacío cuántico
de la poesía.
A Gregorio Morales
El poeta es el trotamundos de su precipicio,
un estudioso de su cuerpo-alma,
un semidiós griego,
un mensajero de la vida.
A veces el poeta
enciende el Sol
en un mundo de ciegos.
La poesía es el mejor
vestido para la desnudez de la mujer.
Primero fue la poesía de la República
y después
la brutalidad de la máquina
aniquiló su útero púrpura.
A T.S. Eliot
Cada verso del alma es una runa grabada en la niebla
cada estrofa del pensamiento un arcano del Tarot
cada poema del hueco de la neurona el tiempo danzante
y nublado del santo
cada expresión una pieza de un puzzle mágico
cada símbolo fértil, la oscuridad de lo antropológico.
A Piaget
La poesía es una estructura simbólica
de palabras utópicas sin sentido
como el constructivismo en el aula
en un mundo de borregos.
A Jung
La poesía es un gran círculo
de agua;
en ella se ven ninfas
que atrapan con su voz
sombras
de símbolos arcaicos.
Me asomo
caigo en ella
y en un ataque de tos
veo por un momento
que Dios es tan sólo
un humano poeta.
A Juan Orozco
Poesía en las runas de los guijarros
en la hoja mojada del té
en la espiral del caracol, el torbellino y la galaxia.
Poesía en la hélice del agujero negro
y el ADN.
Poesía en los círculos de la Luna
y el maíz.
Poesía en la espiritualidad de los higos y las cerezas.
A Jakobson
La metáfora de la poesía
son dos abejas constructoras
del panal del lenguaje mismo.
A María Zambrano
El lenguaje categoriza,
la palabra de la poesía
purifica.
El poeta finge sus pasiones
es más grande que el infinito
es más pequeño que un grano de arena.
¿Por qué hablar de lo que me pasa cada día
si puedo escribir sobre mil mundos diferentes,
mágicos, sorprendentes
con la piel de un camaleón encendido?
Un poemario cabe en un ojo,
en el hueco de una partícula
Pessoa fue la prostituta de la poesía.
¿Por qué hablar desde un yo
si hay miles de subegos clandestinos, furtivos,
esotéricos, ocultos en un punto de luz?
¿Por qué hablar de mi vida dentro de un poemario si la de otros
puede ser más fascinante en el pétalo de una flor?
¿Por qué un novelista no es confundido con sus personajes
y el poeta es un loco o le gusta la guerra?
¿Por qué la poesía tiene que ser belleza
y no hongos o alcantarillas?
¿Representa acaso la pintura siempre lo bello?
Corta un poemario
y seguirá siendo un poemario
sigue cortándolo y seguirá siendo un poemario
hasta el final de los tiempos
todo poemario cabe en un verso.
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